Lembro como se fosse ontem. Estava eu, a caminho do cinema, com o dinheiro contado das entradas e do saco de pipocas (só um saquinho mesmo), acompanhado de uma garota que eu levara meses para convencer a sair comigo, quando parei em uma loja de discos, tipo sebo, e fui dar uma olhadinha no acervo, sob protestos da moçoila, que queria chegar cedo para pegar bons lugares. Insisti e entramos.

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Resolvi escrever uma saga comentando os dez discos que mudaram minha vida. Minha mesmo. Não estou me referindo a uma geração, a indústria fonográfica ou a história da música. Estou falando de mim mesmo, o Marco, a lenda viva incompreendida.

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Quando eu era um guri melequento, ficava horas e horas ouvindo Beatles, Monkees e Kiss e imaginava como seria legal ser famoso, dar autógrafo, comer todas as meninas do mundo, entrar onde quiser, ser reconhecido na rua e tantas outras coisas armadas pela minha fértil imaginação de adolescente.

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Em outras ocasiões, eu cacarejei muito sobre a ignorância da atual geração em relação ao rock and roll. Cansei disso, até porque não dá pra cobrar dessa moçada que se interesse pelo mesmo tipo de música que eu ouvia (ouço), até porque as novidades e os modismos são mais atraentes para a gurizada. Mas, em todo caso, é sempre bom mostrar para geração do ´ninguém merece´ e do ´fala sério´, como foi parido o estilo que conquistou trilhares de pessoas nestas últimas cinco décadas e suas vertentes.

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